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A vent'anni spingevo il tempo, desideravo avanzasse il più in fretta possibile. Ora vorrei rallentarlo ma non posso: un treno in corsa e devo accettare la sua urgenza.
Riesco a osservarlo al di sopra delle parti, si dimena a mo' di serpe alla quale è stata recisa la testa. Non riesco a provarne compassione, e il mio mondo senza tempo si trasforma generando sogni.
Il blu della mattina è elettrico.
Il verde del mezzodì, un enorme baccello.
Il giallo della sera mi culla nel suo imbuto.
Il bianco della notte un velo sottile di sudario.
Torsolo
Urli senza voce
Il fuoco è azzurro
nel deserto delle mele.
